Я давно не писала ничего подобного, заставив себя поверить, что стихи — это прошлое, эмоциональное детство, которое закончилось, но пару ночей назад воспоминания «выпускного» рассвета напомнили мне одну историю, уже канувшую в Лету… Не важны не герои, ни место, нет смысла оглядываться, но как часто мы следуем зову здравого смысла, особенно, если оглянуться так хочется!

For G.P.

Ночь взорвалась, как бутылка шампанского,

Ночь закипела, и вспенилась ночь,

Ночь принесла тебе многого, разного,

Ночь принесла тебе веру в любовь.

Но ночь растаяла, вспыхнув над речкою,

Копною лучей и завитых волос,

Ночь убежала; пушистой овечкою

Облака стали те россыпи рос…

Новые встречи, объятья, признания,

Биты сердец в электронной сети,

Новые чувства, чужие желания,

Новые «вдруг» и другие «прости».

Рассвет только миг, он не вечен, а лето…

Мне сложно сказать, что короче из них.

У каждого правила – новое «veto»,

У каждой поэмы особенный стих.

Рассветом рожденные мысли и помыслы

Живут до рассвета – иначе нельзя.

Волною напоены, солнцем помолвлены

Июля цветы не хотят ноября,

Где капли дождя не пристанища радуг,

Где листья летят под напором ветров.

Им первый мороз, как рябине, не сладок,

Полей не заменит гранит городов.

Губительный дождь размывает узоры

На тонких страницах романа цветов.

На сердце рубцы, те обиды, раздоры,

Что быстро излечат от привкуса снов.

Забудутся ночи, туман на ресницах

В момент, когда солнце с утра не взойдет,

Душа затрепещет и раненой птицей

По сотовой связи к нему упорхнет,

Но раненой птице и миля – преграда,

И птица не феникс, растает в пути…

И вместо «люблю», как хотелось когда-то,

Экран загорится «Прощай и прости».